Un regalo inesperado

Papá cuéntame otra vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Papa tell me again

Dad tell me again that lovely story
of gendarmes [1] and fascists, and students with bangs,
and sweet urban warfare in bellbottoms
and Rolling Stones songs, and girls in miniskirts.

Dad tell me again how much fun you had
destroying the good old age of rusted dictators
and how you sang Al Vent [2] and occupied the Sorbonne [3]
in that [distant] French May in the days of wine and roses.

Dad tell me again that lovely story,
of that crazy warrior that they killed in Bolivia [4],
and whose rifle no one dared taking up again,
and how since that day everything seems uglier.

Dad tell me again that after so many barricades
and after so much fist in the air and so much blood spilled
at the end of the match you couldn’t do anything
and under the cobblestones there was no beach sand

It was hard, the defeat: all that was dreamed,
was rotted in the corners, covered with cobwebs,
and now nobody sings Al Vent, now that there are no crazies, now that there are no pariahs,
but still it has to rain, still the plaza stays dirty.

It’s far away, that May, far away Saint Denis [5]
how far is Jean Paul Sartre, very far that Paris
nonetheless at times I think that in the end it’s all the same
the blows keep falling over whoever fusses [6]

And they continue the same dead lost to cruelty
Now they die in Bosnia those who used to die in Vietnam [7]
Now they die in Bosnia those who used to die in Vietnam
Now they die in Bosnia those who used to die in Vietnam

[1] gendarmes: French police officers
[2] Al Vent: a song in Catalán, written in 1959, and popular during the Spanish Civil War: “To the wind, the face of the wind, the heart of the wind, hands to the wind, eyes to the wind, to the wind of the world.”
[3] Sorbonne: see http://en.wikipedia.org/wiki/Sorbonne#May_1968
[4] Refers to Che Guevara.
[5] http://en.wikipedia.org/wiki/Seine-Saint-Denis
[6] literally, “speaks of more”; carries a connotation (used ironically here) that the complaints are unfounded or excessive
[7] An updated version of the song ends, “Yesterday they died in Bosnia, now they die in Baghdad.”

Published in: Sin categoría on 11 enero 2015 at 18:39  Dejar un comentario  
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